1200

Escribo para expresarme, para releerme en el futuro o bien ahora, para intentar descifrar mis pensamientos sueltos y unificarlos después en una conclusión, tal vez vana. Algunos escritos tal vez nunca los releí, quién sabe si yo, si alguien, revise eso y algún día los lea. Imaginar que alguien alguna vez se pueda sentir identificado (o algo así) con mis palabras es raro, atemorizante, placentero. ¿Qué tal si crezco y una hija o un hijo mío encuentra mis cosas, y descrubre que yo también sufrí por un desamor, o que a mi también me pelotudearon? sería raro. Te quita posiciones. Bah no sé... yo nunca supe esas cosas de mi mamá, menos de mi papá. Dudo que algún día me las cuenten, sería demasiado improbable.
Ahora con todas las cosas de Bariloche, con mi cumpleaños en días, con mis relaciones casi estables, ¿qué me queda? ¿esto es crecer?. Me pongo a pensar en todos los años que transité la secundaria, o en los años en los que empecé jardín; parece todo tan distante. Es como si ayer lloraba porque mis "amigas" no eran más que comillas, pero fue hace tres años, por ejemplo. Parece ayer que pasaron tantas cosas, pero no fue ayer. Fue hace años, meses larguísimos, días y días. A veces encuentro papeles por ahí, en cajones, o vasos de Starbucks y pienso tanto pasado que tuve y me imagino en un presente recordando lo de hoy como un pasado. Crecer es raro. Todo se desvanece pero es reemplazado por cosas mayores, casi como si te olvidaras de lo que pasó pero que en su momento te hacía tan bien, tan mal o nada.